MiNiMuM...

Reflexiones - Laura Cárdenas

2012-02-02T10:42:00.000-03:00

Para Emma

No, yo no puedo echarle la culpa a él.
Si cuando nos casamos hubiera entendido
que no había necesidad de tantas cosas,
que no iba a pasar nada, que el suelo no se iba a resquebrajar
ni caer una gran tormenta cuando yo bajara y oyera mi voz.
Pero me forcé, quise ser una mujer como todas,
dulce ama de casa, lavadora de ropa automática, hacedora de sexo...
Ahora todo se rompe en mil pedazos y los cristales no están en el suelo
están en mi carne y me sangran; los cristales me sangran.
Mi único recurso es escribir, allí me encuentro a mí misma.
Las palabras son yo. Sólo escribiendo puedo verme.
Después y antes yo no sabía quien era. Ratona, marciana, lunática,
pero no un ser de este mundo, quizá el eslabón que no embona;
la pieza perdida de un rompecabezas que ya no importa.
Para concretar algo hay que perder algo,
yo estoy licuándome, deshaciéndome para encontrar eso de adentro,
eso que soy inmensamente. La contenedora, la Coatlicue,
la dueña de todo y dueña de nada, la inmersa en el aire,
la mariposa, la bruja, la esposa, la madre frustada, eso soy,
tejedora de sueños, adaptada a los sueños de todos.
Araña lunar. Envidiosa de estrellas. Eso soy.
Ahora que se rompe todo, no puedo echarle la culpa a él.
Quizá... recuerdo entonces. La casa inmensa. cuando niña. El huerto.
Laura, oía, escondida detrás de un árbol con un libro robado.
Laura, y yo no respodía.
Desde allí el mundo no existe, solo una niña sentada, sola...
Gritos
Mi rebelión
¿Por qué soy diferente?
Maldita diferencia, maldita, y tú devoradora de libros,
de pinturas, eterna visitadora de museos, de cuevas, de profundidades.
Odiadora de superficies. Maldita seas, ¿sabes? maldita seas.
Sí, te duelen las texturas lisas, tu superficie es agrietada,
poblada de monículos, llena de sombras.
Y no puedes tocar, no tocas. Aislada, no te aceptas,
no te integras, quieres el pene exacto para tu vagina, el exacto.
Y tu vagina crece, y tu vientre crece y te vuelves absurdamente esférica,
mujer esferea hueca, hueca.
La sangre te corre, te corre y te vuelves roja
como la luna tocada por un sol que se va.
Se va...
Vienes tú, mariposa preñada de ti misma, dadora de ti misma.
Dime ¿Dónde inventaste tus sueños?
Tus sueños globos rojos semejantes a la vida.
Dime también ¿Por qué te detienes, por qué te amarras?
Agarrada de pensamientos como torres. ¿Que esperas?
derriba las torres. No, las ventanas no bastan,
hay que tirar las torres, limpiar los vómitos,
ver cara a cara a sol.
Encantadora de serpientes ¿qué esperas? Tú rastreadora de luz,
incinerada de noche, lúcida estrella, títere de Dios.
¿Qué esperas?
Las torres caen.
Emerges del terremoto, del agua, del sismo;
bañada por el viento, inmensamente rota, unida, cicatrizada,
convaleciente, monolítica. MUJER.

Laura Cárdenas (Ciudad de México 1942)

Si preguntan por mí - Beatriz Zuluaga

2012-01-31T07:57:00.002-03:00

Si preguntan por mí…
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar
a mi puerta.

Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.
Si preguntan por mí…
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.

Diles que no me llamen…
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.

Si preguntan por mí…
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.
¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!

Beatriz Zuluaga (Manizales - Colombia 1934)

Pronunciamiento - Nora Méndez

2012-01-29T22:20:00.004-03:00

Se ha decretado un estado de alerta
en mis emociones,
Cada vez que pasas, cada vez que te veo
en mis pupilas arden
tactos que se organizan
en la clande-intimidad
donde tan bien
conspiran mis hormonas.
Cargo un mitin de caricias
en mi pecho
y un pubis insurrecto
esperando que realices
una volanteada de sueños
en mi vientre.
Todo un estado de sitio
Me subviertes
Y se levantan tibias barricadas
si pretendo
olvidar tu nombre.
Tengo que confesar
que me has tomado por asalto
Y toda yo,
soy tu territorio
liberado.

Nora Méndez (El Salvador 1969)

Entregarme

2012-01-27T07:48:00.002-03:00

Si en realidad lo que quiero es entregarte mi Alma
entregarte mi cuerpo es poco...

Isza - Isabel De Sosa Viera ©

Divagaciones - Claribel Alegria

2012-01-26T07:20:00.002-03:00

Por fin he comprendido
Que todo es pasajero
Lanzo a volar mis yoes
Y aguardo
Vigilante
El porvenir
Sin misterio la vida
Sería irrespirable.

Claribel Alegria (Nicaragua 1924)

Nosotras - Gabriela Delgado

2012-01-24T08:24:00.000-03:00

Las Hembras ponemos la palabra y el cuerpo,
el coraje, la paciencia, la caricia, el pan, las manos
y no hacemos del amor un juego.
Nos reconstruimos cada día, aun desde las ruinas.
Desangradas, cicatrizamos en jazmines.
Las Hembras sabemos de cobardes retiradas.
Las hemos visto muchas veces en miradas esquivas,
en silencios agazapados, en estocadas gratuitas.
Las Hembras caminamos de frente, embestimos la vida.
A veces, la magia hecha esquirla nos hiere de muerte.
Es allí donde todo lo que sentimos
no vuelve a traspasar la piel ni la frontera.
(No siempre creer vale la pena.)

Las Hembras ponemos la palabra y el corazón,
aunque no se vea.
Y sin explicarnos por qué, o por dónde,
siempre llegamos.
Siempre.

Gabriela Delgado (Buenos Aires - Argentina)

¿Me das la mano? - Begoña Abad

2012-01-23T13:00:00.002-03:00

¿Me das la mano?

¿Tienes miedo?

¿Llegaré a tiempo?

¿ Puedo mirarte?

¿Repetimos aquello?

¿Habrá mañana?

¿debo intentarlo?

¿Recuerdas el instante?

¿Lo recuerdo yo?

¿Podré esperarte tanto?

¿Podrás volver entonces?

¿Lloverá de nuevo?

¿Se parará el reloj?

¿Respiraremos juntos?

¿La piel tiene memoria?

¿Qué nos está pasando?

Las preguntas vitales

a veces son así de tontas.

Begoña Abad (Burgos - Espaka 1952)

El aula - Gloria Bosch

2012-01-21T15:32:00.002-03:00

En el aula del amor me encuentro

después de algunos años de prácticas
tengo el pupitre siempre abierto
-por si aprendo-
y en mi cartera un estuche
donde colecciono recuerdos
pero no hay manera, siempre repito curso.
A veces intuyo que aprobaré el examen
y que la vida me pondrá buena nota
pero después me despista un verso o una musa
y me olvido de las cicatrices
-mejor dicho de los suspensos-.
Y es que tengo un problema que se ha vuelto crónico
casi nunca deseo abandonar la clase
quizás es que de niña fui un ser solitario
o es que siempre confío en aprender algo nuevo
quizás es que en el fondo odio a muerte los deberes
o es que de pequeña no me compraron diccionario.
El caso es que ya tan mayor, no consigo licenciarme
y a estas alturas impensable la matrícula de honor.
Me conformo pues con avanzar algún puesto
de la última fila he pasado al corazón
así que de momento persisto en mi asistencia
y no dimito ante el fracaso.
Aunque no haya manera de sacar aprobado
siempre llevo en el bolsillo un montón de chuletas
-por si acaso-.

Gloria Bosch ( Barcelona - España 1959)

Todos los dias - Josefina de la Torre

2012-01-20T08:39:00.002-03:00

Todos los días
llama a mi puerta el desconsuelo?
Estoy vacía y su eco resuena
por todos los rincones de mi vida.
Se estremece mi sangre
que es un hilo de hielo
al faltarme el calor de tu presencia.
No comprendo el idioma del paisaje;
qué quiere decir sol?,
¿cielo azul?
¿aire?.
No comprendo mi ritmo,
ni mi esencia,
ni por qué sigo andando,
respirando,
contemplando a la gente,
a los perros que pasan,
a los pájaros
que mi balcón visitan diariamente.
Ni por qué la mirada,
mis ojos,
abarcan el entorno que me envuelve.
Ya no comprendo nada.
El mundo se me ha vuelto
un compañero extraño
que camina a mi lado
y no conozco.
¿Qué quiere decir vida?
Ya no encuentro
aquel sabor que un tiempo me dejara.
Las palmas de mis manos
se cierran sin calor,
desconsoladas.
Que eran tuyos tu casa y tu paisaje;
que está en ellos la huella de tus pasos,
el hueco de tu cuerpo?
Y está la casa llena
de tu recuerdo?

Josefina de la Torre (Las Palmas de Gran Canaria 1907)

Razones - Irene Sánchez Carrón

2012-01-19T09:54:00.001-03:00

Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque no somos dioses jugamos a crear.

Irene Sánchez Carrón (Navaconcejo - España 1967)

Yo antes - Gisela Galimi

2012-01-18T09:01:00.001-03:00

Yo antes

me ponía de novia

los sábados

y como el tiempo

era eterno

los domingos todavía

tenían gusto a beso.

A veces los lunes

me arrepentía,

algunos martes

escribía poemas,

pero siempre

un nuevo sábado

asomaba

fénix y virgen.

¿Cómo es que ahora

todos los días son jueves?

Gisela Galimi (Lobos - Buenos Aires - Argentina 1968)

Y me pongo a vivir cuando me llamas - Belén Reyes

2012-01-17T10:45:00.001-03:00

Y me pongo a vivir cuando me llamas

Me levanto del nicho de mi cama.
Me suelto los versos por la espalda.
Inyecto en mis venas tu mirada.
Y descoso del pecho las puntadas
que a la luz de tu ausencia me hilvanaba.

Y me pongo a vivir cuando me llamas...

Belén Reyes (Madrid - España 1964)

Un lugar donde poner los pies - Damaris Calderón

2012-01-16T13:42:00.001-03:00

He llegado con mis maletas en desorden
-no me espera nadie.
Mis pies son dos extraños
los he arrastrado como perros.
Un paisaje sangriento
sostenido apenas por la escarcha.
Todo perdido.
Tengo 34 despiadados años
manos para amputar lo necesario.
Todavía soy fuerte.

Damaris Calderón (La Habana - Cuba 1967)

Volver a ser - Ana Blanca Buquet

2012-01-15T00:53:00.000-03:00

Sentir de niña el alma
es poder apretar fuerte
el ahora entre los brazos,
hasta que no se vaya.
Es saber dejar atrás
dolores y memoria.
Mirar al frente,
erguirse entre fantasmas.
Darle paso al amor,
sentir la vida
honda y visceral.
Es inventarse alas
y salir a volar
sin destino cierto
y entonces,
renacer entera
cada madrugada.

Ana Blanca Buquet (Montevideo - Uruguay 1950)

Andando

2012-01-14T09:52:00.002-03:00

A mantener el equilibrio se aprende andando...

Isabel De Sosa Viera - Isza

Reminiscencia - Meira Delmar

2012-01-12T22:43:00.003-03:00

Un breve instante se cruzaron

tu mirada y la mia.

Y supe derrepente

-no sé si tú también-

que en un tiempo

sin años ni relojes,

otro tiempo,

tus ojos y mis ojos

se habían encontrado,

y esto de ahora

no era más que un eco,

la ola que regresa,

atravesando mares,

hasta la antigua orilla.

Meira Delmar (Barranquilla - Colombia 1921)

Madera - Susana Villalba

2012-01-12T14:03:00.001-03:00

En la pasión
el frío llega
a ser fuego.
Hay ese instinto
fatal
de amar en otro
lo que se odia
en uno:
el otro
que ha quedado
como una sensación
de cometer distancia.
No hay fuego
sino ese solo fuego
alimentado
como lejos
del propio corazón
que cree en la pasión
todo se funde.
Lo que estaba separado
se vuelve a separar,
calado
en lo calado
a comprobar
que se era de la alquimia
la resaca.
El alcohol,
las hojas secas
no son, por devorados,
una hoguera.
Sin embargo la llama
no enciende
con todo lo que encuentra
sino con lo que puede
transmutar.
Hace falta un lugar
donde sentirse
llegando.
Se recorre un amor
o se atraviesa.
Se está
y cada uno habla
de lo que cree
que le pasa.
Y es que le pasa
porque lo dice.
O porque lo cree.
Ese instinto
de odiar en otro
lo que se ama
en uno:
El fuego es animal
que no se caza
sino con el vacío.

Susana Villalba (Buenos Aires - Argentina 1957)

Mas de la autora

Dejando de amar - Concha García

2012-01-11T10:17:00.002-03:00

Ya no le digo te quiero a nadie,
he perdido el sur del vestido y las
costuras se abren, parezco una tela
inflexionada, una rota lana.
Me río de tanta lluvia, a veces
el aliento es iracundo y lunático,
la frescura y el atrevimiento
se han hecho detritus, pondero
por eso todo amor deshilachado,
me aceito de madrugadas pasivas
y al mirar por la ventana se va
aquel dramatismo de antaño,
aquella ira romántica que
ponía un precio a la aventura.

Concha Garcia (La Rambla - Córdoba - España 1956)

Cerrado por vacaciones

2011-12-31T22:58:00.002-03:00

No me gusta irme de ningun lado sin avisar...

Por lo tanto mis amigos blogeros les aviso que me voy de vacaciones!! por lo que estare ausente algunas semanas disfrutando de la vida.

Feliz año nuevo para todos!!!!

Nos leeremos a la vuelta!

Isza

La sin ventura - Alaide Foppa

2011-12-29T21:04:00.002-03:00

No se puede vivir

con una muerte dentro:

Hay que elegir

entre arrojarla lejos

como fruto podrido

o al contagio

dejarse morir.

Alaide Foppa (Barcelona - España 1914)

Las hembras que no fuí - Analía Pinto

2011-12-28T08:37:00.003-03:00

Me duelen todas las hembras que no fui
las que se me quedaron dormidas debajo de la ingle
las que no parieron a sus otras hembras cuando debían
las que supusieron que el amor amado era así y no era así

me duelen las hembras que perdí por el camino
esas hembritas chiquitas que se fueron por el borde de las lágrimas
las otras que bajan -sumisas- con cada endometrio
las pobrecitas tontas que se me caen del pelo

y me duele también mi hembra superiora
la que impulsa el timón donde navega el resto
la que dice y hace y cocina y jode y escribe
pero no sabe qué hacer ni qué decir ni qué escribir
para que vuelva el troglodita que le mordió el fondo del corazón.

Analía Pinto [Aixa Prados] - (Avellaneda- Argentina 1974)

Geografia de un recuerdo - Ana Rossetti

2011-12-25T22:31:00.001-03:00

Si cada surco de mi piel rebosa tu nombre,

Si cada pensamiento fugaz navega hasta ti,

Cómo apartar mis ojos del claro horizonte

Esperando el amanecer de tu perfil.

Porque para olvidar el roce de tus besos

Su abrazo vehemente, cálido, húmedo, tierno

Tendrían que borrar la rosada isla de mis labios

Del ajado mapa de mi cuerpo.

Porque mil ríos de heridos recuerdos

Fluyen por debajo de mi piel,

Invisibles al omnisciente firmamento.

Y contumaces, furiosos, desafiantes

Desgastan las orillas de mis sueños,

Erosionando los muros del olvido

Con el fantasma de tu anhelado regreso.

Porque aunque un abismo de despedidas

Separe nuestros lejanos universos

Sigo tendiendo puentes con volátiles palabras,

Gritando tu nombre al vacío, oyendo sólo su eco,

Lanzando mensajes de amor al mar inmenso.

Si un día oyes tu nombre

Susurrado por el viento

O hallas un jirón de mi alma

Entretejido en un verso

No te escondas, deja tan sólo

Que te acaricie un momento

Para después perderme de nuevo

Entre la niebla del tiempo.

Porque en días como hoy necesito

Todo un mundo para recordarte

Que siempre te echaré de menos.

Ana Rossetti (Cadiz - España 1950)

Amigas - Gloria Bosch

2011-12-24T01:07:00.001-03:00

Para mis Amigas

Mis amigas son un manojo de flores frescas
en el jarrón de mi vida
y tienen una peculiaridad
al regarlas me riego a mí misma
porque no sólo adornan el salón de mi presente
también contribuyen a reconstruir mi pasado
y a componer mi futuro,
son piezas clave de mi puzzle fragmentado.
Cada una es un pedazo de mi espejo
un reflejo, una imagen de mí misma
un dígito de mi clave secreta.
Mis amigas son la familia no impuesta
la sangre que no corre por mis venas
pero sí la savia que cabalga por mi alma
dejándome en cada vivencia una huella.
Ellas escriben en las páginas de mi libro
y acompañan mi dolor porque también lo conocen,
saben de mi soledad y mis angustias,
mis luchas, mis fracasos, mis temores.
Son capaces de hacerme reír en mi propio entierro
y besar mis heridas cuando sangran,
guiarme en el laberinto cuando me pierdo
y callar cuando se impone el silencio.
Mis amigas son los bastones que me faltan
cuando mi alma anda un poco torcida,
tienen la habilidad de ser transparentes
y frágiles como el cristal pero consistentes.
No concibo mi vida sin su presencia
y aunque empiezo a contarlas desde mi mano izquierda
cuando las observo reunidas, abiertas a la vida,
veo un abanico desplegado de infinitas varillas.
Mis amigas son las caricias que me faltaron
cuando yo era niña.

Gloria Bosch (Barcelona - España 1959)

Cadena perpetua - Alessandra Tenorio

2011-12-21T08:28:00.003-03:00

No me des nada de recuerdo:

Pues se bien cuan corta es la memoria.

Ana Ajmátova

Ojala la memoria fuera corta

y los dias se incineraran velozmente

para no ver como todo escasea

como el amor

voltea las esquinas fugazmente

como yo me vuelvo presa

de tanta memoria que no olvida

de tantos hechos repitiendose en un circulo

todo escasea

como hoy

como ayer

como esta tarde

cuando el diccionario completo

no me alcanza

cuando correr tantas veces

no me alcanza

cuando olvidar tantas cosas

no me salva

y todo escasea

tantas imagenes

tantas ganas

tanta vida

y tener que repetirme siempre

en todas las escenas

en todas las palabras

como en una carcel

sin poder olvidar nada.

Alessandra Tenorio (Lima - Peru 1982)

Por el mundo - Carilda Oliver

2011-12-20T10:36:00.001-03:00

Por el mundo camino entre los rostros
buscando el tuyo,
entre sombras que no hace tu cuerpo,
entre besos que no ofreces,
bajo nubes que no te acompañan;
y cuando abro los ojos
al despertarme
es como si me hubiese caído de la tierra.

Carilda Oliver (Matanzas - Cuba 1924)

Nunca

2011-12-17T15:20:00.003-03:00

Nunca vas a ver a estos ojos te miran desde el alma

porque estas acostumbrado a mirar a la multitud

Y eso te basta.

Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Qué vinimos a buscar - Patricia Rodón

2011-12-16T12:56:00.001-03:00

Podemos jugar al ajedrez
podemos romper el horóscopo romper el río
podemos dinamitarnos la puerta del alma
y robarnos todo y hacer fiestas
y correr desnudos por la calle
sacar fotos y besar árboles
podemos inventar libros y beber cabernet
y bailar con las sombras que siempre están ahí
podemos quebarnos ir al mar morir
podemos llorar sobre la arena
podemos mordernos
y sacar palabras de adentro del aire
y decir la tristeza es como un tigre
y clavarnos puñales
podemos tocarnos el sexo y temblar
y perder la memoria y el nombre
y comernos la luna de los gitanos
y comernos el cielo
podemos atarnos y desatarnos como el humo
podemos amarnos y odiarnos y tropezar con sueños
y tocarles los pies a los fantasmas
partirnos en dos mientras nos miramos
y abrazarnos de noche en la mitad del mundo.

Patricia Rodón (Mendoza - Argentina 1961)

Divorcio 3 - Tove Ditlevsen

2011-12-14T21:04:00.002-03:00

No es fácil
estar sola
otras personas
te miran con ojos impacientes
como de sala de espera.
El suelo se
lleva los pasos
bajo tus pies.
De hora en hora
andas como colgada de la barra del gimnasio.
Al dividir el hogar
no se incluyó
un vocabulario
de unas
cien palabras.

La añoranza de
algo desagradable
la falta de
olores fuertes.
Humo frío
en las cortinas.
Ahora la cama
es demasiado ancha.
Las amigas se van
a la hora de poner a cocer las patatas.

La libertad
no llegará hasta que
no llegue
en el próximo tren
un viajero
desconocido
al que no le gustan
los niños.
La perra
está inquieta
husmea
equivocadas perneras de pantalón
pronto estará
en celo.

Lees libros
miras la televisión
no percibes
nada
de repente te sientes
muy feliz
por la mañana
y desesperada
antes de la noche.

Eso se pasa
dicen las amigas
es algo que
tienes que aguantar.
Ingrávida como
un cosmonauta
andas flotando
por habitaciones vacías

y esperas
la libertad
de poder hacer
lo que
ya no tienes ganas
de hacer.

Tove Ditlevsen ( Copenhaguen - Dinamarca 1917)

Inesperada - Cristina Ramb

2011-12-13T10:42:00.002-03:00

Ahora que empiezo a ser yo
soy la otra
la que nadie esperaba que fuese
la que nadie deseaba conocer
la que no debería mostrarse tan feliz.
Me decido a ser yo y ahí está el miedo
por ponerme fuera del circuito
por no jugar el rol establecido
por sacar un eslabón a la cadena.
Entonces me refugio en este nuevo latir
en el sentido estricto de la vida
en el vuelo infinito de tu boca
en el alma que estreno cada noche.
Soy la otra
la que viene a creer en lo imposible
a fundar un país sin golpes bajos
en la dulce geografía de tu espalda.
Aprender a ser yo
aunque alguien no soporte mi sonrisa
y ser la otra
la que perdió el antifaz en el pasado
la que dejó el deseo ajeno
para jugar el propio
Aunque muchos
ya no puedan invitarme
a su fiesta de disfraces.

Cristina Ramb ( Córdoba - Argentina 1966)

Amor - Idea Vilariño

2011-12-10T22:19:00.001-03:00

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

Idea Vilariño (Montevideo -Uruguay 1920)

Aqui estoy - Mónica Gameros

2011-12-09T16:10:00.001-03:00

Sentada sobre los tobillos

Tejiéndome las manos

Nudillos sobre nudillos

Uñas escarbando entrañas

Un manojo de nervios que masacran a las palabras

Tra, tra, tra, tra, ta

Y ahí, frente a mí

Está ella muerta/ tiesa/ gélida

sin eco/ sin sonrisa

Como una estampa vuelta piel, viste a la noche

Una sirena atada a quien he sacado los ojos

Dos hoyos negros que desintegran las estrellas

Con las que tejí mi casa

Afligida, inmutable, al borde la locura

Salivando arrepentimiento

Rezando nostalgia

Quisiera revivirla

Ungirla para que se levante y eche a correr

antes de que eufórica

vuelva a asfixiarla

Le quité la vida y sólo quería silenciarla

Estaba cansada de sus letanías,

De responder a sus necedades

Pero de nada sirve el arrepentimiento

Y me he quedado sin alma

Mónica Gameros (México D.F 1971)

La carta - Susana Cabuchi

2011-12-08T08:26:00.001-03:00

Para Emma

Ha llegado la carta.

Está sobre la mesa,
al lado de las flores.
La miro
largamente.
Conozco la letra.

Pero la leeré
a la medianoche,
cuando los trenes
que pasan hacia el norte
hagan temblar
los vidrios de la casa.

Susana Cabuchi (Córdoba - Argentina 1948)

El lenguaje del abanico - Amalia Bautista

2011-12-07T07:52:00.001-03:00

Estoy comprometida, o eso dicen,

pero quizá me puedas seducir.

No me mires así, que me derrito.

Nos están observando, disimula.

Debes tener un poco de paciencia.

Oculto mucho mas de lo que muestro.

Siento vértigo sólo de pensarlo.

Ya sabes lo que quiero. Ve saliendo,

te sigo en diez minutos. Sé discreto.

Voy a incendiar el mundo entre tus brazos.

Amalia Bautista (Madrid - España 1962)

Quisiera - Diana Rodrigo

2011-12-06T08:25:00.001-03:00

Quisiera saber lo que no he sabido nunca:

saber de los mares extendidos del mundo,

de los países abiertos entre altas montañas,

de la vida de gentes en lugares lejanos.

Quisiera saber lo que olvidé algún día:

allá en mi niñez perdida en las sombras,

allá en los andenes del tiempo marchito

con aroma a horas muertas y pan dulce.

Quisiera saber que fue de mis amores:

aquellos que un día me rozaron el alma,

de los besos torpes entre los labios...

de los sueños, del deseo y del amor primero.

Quisiera saber de todos los amigos:

de los que fuimos al patio buscando mariposas,

de los que quita la vida en su impulso incesante

-mar abierto de oleajes repetidos-

en los que quisieron ser todo conmigo:

detener el reloj y parar a la infancia.

Quisiera saber donde quedaron mis letras:

los primeros garabatos,

las primeras palabras inventando el mundo,

y los poemas azules… aquellos en el viento enredados.

Quisiera saber tanto de esta vida,

que creo no tener equipaje suficiente,

ni destino cierto que me acompañe

a encontrar todas las preguntas que me asedian.

Quisiera saber tanto en esta vida,

que no tengo el tiempo necesario

para emerger de nuevo como alondra

y recorrer el mundo en búsqueda incesante.

Diana Rodrigo (Ciudad Real - España 1978)

Nada es para siempre - Lina Zerón

2011-12-05T07:45:00.001-03:00

Todo se transforma,

hasta el amor más grande

en rutina se transforma

y el perfecto amante

en esposo se convierte.

El romance prohibido

ahora lo avalan las leyes.

Las secretas caricias

en el lecho se acaban,

la ansiedad por sentir una boca

buscando tus orillas desaparece.

La pasión del cuerpo

en tu pecho descansa,

la espera del amante

humedece tu vientre…

Traspasa tu piel con besos

y dibuja en tu rostro la sonrisa

de la mujer que vive tan sólo

para sentir en silencio y a escondidas,

el acoso perfecto,

la entrega completa del hombre al que amaba

siendo tu amante,

para convertirse en el predecible esposo.

Lina Zerón (México - D.F 1959)

Se piange, se ridi - Angeles Mora

2011-12-03T13:38:00.001-03:00

Te diré que no supe si reír o llorar
después de todo
pero estaba feliz,
demasiado feliz, sospecho ahora.
Recuerdo que me hablaste
de que empezaba a amanecer,
el cielo parecía algodón sucio.
Lo más inolvidable será siempre
el aire fresco y dulce que crecía,
igual que una caricia, entre dos luces.

Yo estaba sola
y tú quisiste ser mi amigo:
que esto no rompa la amistad, dijimos.

Pero fue hermoso más que un sueño,
mucho más inquietante que un puente entre la bruma
y aquel coche sin duda más maravilloso
que un bosque de la Alhambra
y tu corazón más hondo y más extenso
que el manto de la aurora
cuando llorando me asomé al balcón
de tus ojos.

Por eso ahora escuece la distancia
como ella sola y el deseo -cruel-
asoma cada minuto
-con el peligro que eso entraña
para una sencilla amistad-
ahora no puedo menos que aceptar
lo que fue un verdadero error de cálculo:
esta suave tristeza insoportable
con la que no contábamos.

De: Camara Subjetiva

Angeles Mora (Rute - Cordoba - España 1952)

Debería ser feliz - Belén Reyes

2011-12-02T09:08:00.001-03:00

Debería ser feliz
y todas esas cosas.
Tengo amor, un trabajo,
Una casa. (Su sombra).
Debería sentir
Heidis corriendo. Rosas
sin espinas creciendo.
Debería ser otra.
¿Y qué te falta a ti?
¿ y a ellos qué les sobra?.
Un pecho es un país
Un puzzle en la memoria
Encaja lo que puede
Lo que sabe lo ignora.
Me sirven para nada
Los versos y las hostias
Debería ser feliz
Y todas esas cosas.
Tengo calefacción
Buenos amigos. Sorna
Para entender la vida
Y sus manos rugosas.
Pongo el telediario
Pongo a Dios
Pongo a Estopa
Pongo el culo al fichar
Pongo aunque nadie ponga
Debería ser feliz
y todas esas cosas.

Belén Reyes (Madrid - España 1964)

He construido un jardín - Diana Bellesi

2011-12-01T09:36:00.001-03:00

He construido un jardín como quien hace
los gestos correctos en el lugar errado.
Errado, no de error, sino de lugar otro,
como hablar con el reflejo del espejo
y no con quien se mira en él.
He construido un jardín
para dialogar
allí, codo a codo con la belleza, con la siempre
muda pero activa muerte trabajando el corazón.
Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo
atisba las dos orillas, no hay nada, más
que los gestos precisos -dejarse ir- para cuidarlo
y ser, el jardín.
Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte
hablando en perfecto y distanciado castellano.
Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía
que te allega, a la orilla lejana de la muerte,

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.
Ella que nunca pudo el escalpelo del horror
provista de herramientas para hacer, maravilloso
de ominoso. Sólo digerible al ojo del terror
si la belleza la sostiene. Mira el agujero
ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo
en el espejo frente al cual, la operatoria carece
de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su
eterno movimiento de partida. Flores, semillas y
plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay
poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una
tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,
mientras la sombra de su caída anuncia
en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir
sin sueño del sujeto cuando muere, mientras
la especie que lo contiene no cesa de forjarse.
El jardín exige, a su jardinera verlo morir.
Demanda su mano que recorte y modifique
la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros
bajo la noche helada. El jardín mata
y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer
gestos correctos en el lugar errado,
disuelve la ecuación, descubre el páramo.
Amor reclamado en diferencia como
cielo azul oscuro contra la pena. Gota
regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas
a la orilla más lejana. I wish you
were here, amor, pero sos, jardinera y no
jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

Diana Bellesi (Santa Fé - Argentina 1946)

Encontrar quisiera la máquina de borrar - Marcela Muñoz

2011-11-30T10:46:00.001-03:00

Encontrar Quisiera la máquina de borrar.

Algo así como el incinerador de la memoria

algo así como el desalojo de las piezas más oscuras

de una vida que no alcanza.

Una mano que entre y atrape sin compasión

las imágenes de la tortura, las imágenes en blanco

que sólo sirven para restarme horas de sueño,

una mano que arranque de raíz

la raíz de los colores que me inmovilizan.

Encontrar quisiera la máquina de borrar.

y comenzar absolutamente de nuevo,

brotar como una hoja en otro paisaje,

un paisaje que lo sea todo,

un paisaje de viento y árbol, de inmensidad infinita

un paisaje donde cada cinco minutos amanezca otra vez.

Y uno ahí,

convertido en tierra,

convertido en un pájaro veloz,

capaz de volar sin batir las alas.

Y uno ahí,

entero, completo, mudo

sin articular palabra de tanta lejanía,

haciendo de un segundo toda la vida,

sabiendo que toda la vida no basta

para contemplarlo todo.

Encontrar quisiera la máquina de borrar.

Salir de aquí, diciendo hasta la tarde

y no volver nunca más.

Volver al principio inocente y antiguo

donde no existe riesgo de perder esa inocencia

volver a mis piedras y a mi cueva,

al rugido de mis bestias,

volver a mi carrera desesperada por la pampa

correr sólo por correr

por jugar con el viento.

Hoy no me salva, ni el amarillo de este cielo abierto

ni el mar imponente a menos de tres cuadras

no me salva un recuerdo

no me salva una nostalgia

no me salva la envoltura de mi alma.

Hoy sólo me salvaría encontrar la máquina de borrar.

Marcela Muñoz (Puerto Natales - Chile 1966)

Infancia - Ester de Izaguirre

2011-11-29T08:45:00.001-03:00

Hubo un país de cunas y presagios

de guardapolvo blanco y navidades,
de reyes distraídos y cumpleaños fugaces
de estrenos de zapatos y verdades.
Un tiempo en el que el tiempo me sobraba
y sobraban la luz y las palabras.
Yo no crecí, se fue achicando el mundo.
Yo no callé,
se impusieron los cantos y pregones.
No envejecí,
la vida se me espeja en la mirada.
No soñaba,
había una realidad para los otros.
Sin embargo, seré la que mañana
ya no crezca ni calle, ni envejezca ni ame,
y aún así, esencial y despojada,
en un día como hoy de primavera
mi sombra irá buscando todavía
aquel país en el que estuve entera.

Ester de Izaguirre (Asunción del Paraguay 1923)

En otro orden de cosas, tú - Rosario Troncoso

2011-11-28T08:21:00.001-03:00

Admito que mi cura es tu cuerpo.
Es empíricamente demostrable.
TÚ en altas dosis, intravenoso
amor líquido. TÚ bajo mi lengua.

Y tus manos, aún vistas desde lejos
provocan mil seísmos despiadados
de telúrica convulsión ansiosa
que reabren sangrantes y viejas fisuras.

Afirmo que el remedio es acecharte,
esperarte, con el miedo desnudo,
y ser yo quien de ti brote al lamer
el musgo bajo el hueco de tu sombra.

Y es la anatomía de tu existencia
el antídoto al desvalimiento crónico
que mantiene cosida mi cintura
al más cruel y mortal aburrimiento.

Rosario Troncoso ( Cádiz - España 1978)

Lo que tengo y no

2011-11-25T07:42:00.001-03:00

Una duda enredada
Un sueño que no fué
Una ansiedad irremediable
Un dolor que no calma
Una angustia que no me suelta
Un muro autoimpuesto que me frena
Una verdad que me tortura
Un presente en el que no intercedo
Eso es lo que tengo.

Una cabeza que arde
Un manojo de nervios
Una mirada sin brillo
Unos dedos mordidos
Un cristal roto y remendado al que se le vé la grieta
Cincuenta y cinco kilos
Una mujer que hoy no sabe de su camino
Eso es lo que soy.

Creer que el amor puro jamás se contamina
Llorar por lo que ya lloré mil veces
Mi álbum de boda

Eso es en lo que ya no creo
Eso es lo que ya no hago
Eso es lo que ya no tengo.

Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Te cuento un cuento de Babalú - Eduardo Galeano

2011-11-23T19:53:00.001-03:00

…Ella nunca más pisará, lo sabe, este lugar donde ha sido feliz. Esta es la única clase de peligros que realmente teme: estará prohibido mirar, prohibido retroceder hacia este tiempo que ahora se está terminando y hacia este casco de una hacienda en ruinas.

…Él sigue durmiendo. Es raro que duerma tanto. Nunca puede dormir más de un par de horas, y hasta eso le resulta difícil, por culpa del maldito zumbido que no se le apaga nunca en el centro de la cabeza. La camisa de él, abierta sobre los pechos de ella, parece un camisón de fantasma; le llega casi a las rodillas. (…) Ella piensa que le pedirá que le deje la camisa. No, un regalo no, no te pido que me la regales: quiero tenerla, pero que siga siendo tuya.

…Abre la boca pero ella se adelanta y, sin mirarlo, dice:

— Ya sé que te vas. Sé que te vas hoy, ahora.

Él se asombra. Lo había olvidado. Es increíble. La voz baja, casi ronca, de ella, suena a noticia, no a reproche. Pero, ¿realmente lo había olvidado?

… — Soñé con un pájaro gigante, que llevaba una ciudad adentro. El pájaro subía y subía y…

Ella mueve la cabeza, los ojos tristes, la boca contenta. Hay tantas cosas que quisiera decirle.

— Vas a enfermarte, ahí, en la ventana.

Decirle: desde que te conozco, todos me encuentran cambiada. Decirle: quiero tenerte como tengo mis piernas o mis manos. Decirle: ya sé que también para ti será difícil. Pero yo no sé lo que quiero ni para qué nací, para que estoy hecha, por qué…

Y simplemente comprueba, sin el menor dramatismo:

— Yo sabía que te ibas a ir.

Él frunce las cejas, no dice nada. La mira. Quisiera lamerla, como a un helado. Nunca había sentido, con nadie, lo que siente con ella. ¿Será posible ahora volver a ser nada más que la mitad de algo?

…Me vuelvo para pelear contra la corriente, podría decirte, aunque no vea todavía la costa. Y aunque nunca, nunca, vea la costa. Llevo años en esto, y todavía le debo a esto todos los años que me quedan. ¿O decirte cuál ha sido el nombre con el que nací, darte una señal de identidad anterior a tantos pasaportes falsos y a tantas fronteras atravesadas? ¿Para qué? Tú misma me contaste que entre los indios del Alto Orinoco está prohíbido mencionar a los muertos: ellos sí son sabios, dijiste. No vale la pena. Ni pedirte que me esperes, aunque me muera de las ganas, volveré a buscarte, no dejes de esperarme, nunca, pronto, cuándo: volveré y… llegarán otros hombres, ella los amará: está certidumbre le pasa por la cabeza como la sombra del ala del pájaro gigante con el que había soñado. Le pasa por la cabeza y le duele. Tramposo, se acusa. Se siente inútil. Todo se hace tan difícil. Irse, ¿es un deber o una estafa? Piensa que será duro partir y duro vivir sin ti: matarte en la memoria, para que no me duelas. ¿Podré? Y ella, como si lo hubiera escuchado pensar, piensa que lo odia porque él podrá…

Vagamundo y otros relatos

Eduardo Galeano (Montevideo - Uruguay 1940)

Ese sudor frío que expelen los secretos - Sonia Fides

2011-11-23T09:22:00.001-03:00

Lunes por la mañana,
el reloj sobre la mesa de la cocina y un plan infectando la casa,
dejando sobre las paredes
ese sudor frío que expelen los secretos.
Pretendo extraer de mis cabeza los minutos,
las horas
incluso los segundos,
esa mínima parte de tiempo
que a pesar de su brevedad es la que más hiere.
Comienzo a vestirme
pero no es fácil coordinar los movimientos
sin saber la hora que es.
Las manos quieren quedarse quietas,
detestan la ceguera que acabo de imponerles
pero aún así obedecen,
y desparraman este tiempo inventado
entre los botones de mi camisa blanca
hasta enseñarme que soñar sale mucho más barato
si no se tiene miedo a abrir los ojos
al margen de los horarios establecidos.

Sonia Fides
Blog de la autora

Autorretrato - Alessandra Tenorio

2011-11-22T08:43:00.001-03:00

Ya no me asusta el ruido de los carros
ni la gente que se grita la devaluación del amor tras sus ventanas

me mata el silencio

la in-conexión de las almas

el espacio desierto entre dos cuerpos

me atemoriza ver al cigarro consumiéndose

en el lugar vacío frente a mí

me hace llorar

verme pegada a esa silla

siendo la piafita-pequeña

que se reconstruye en el tabaco

acogiéndome al último respiro de un tísico

...y no saber qué hacer

si levantarme cada día mal o si vivir a medias-bien

Alessandra Tenorio (Lima - Perú 1982)

Juego todo / Bluff - Patricia Rodón

2011-11-21T09:03:00.001-03:00

Engaña mis sentidos
Llevame en tour gratis dentro mío
y después llamame desde transilvania
para prequntar quién sos
Mostrame palabras que se escriban
y se borren y se digan y se borren
Llevame en taxi a tu corazón
y soltá pájaros eléctricos en mi boca
Pedime un poco del mar vivo que tengo dentro
Preguntame si quiero ver sombras
que cantan y bailan y suben a un barco
Oigamos cómo crecen las plantas en la noche
cómo se encienden y se apagan carteles en los ojos
y cómo salen sangre de la boca de los monumentos
Juguemos al póker cuando sean las doce
y caiga la luna sobre el paño verde
Apostá al corazón
Si vendés tu alma
vendémela a mí.

Patricia Rodón (Mendoza - Argentina 1961)

El ojo de la cerradura - Vilma Vargas

2011-11-18T11:19:00.001-03:00

No podría llegar aunque camine mucho.
Todo, absolutamente todo, es horizonte.
El movimiento de tus párpados me aleja.
Busco y te escondes,
lanzo al agua una piedra
y no se rizan las ondas,
vuelvo donde tu estás
y pasamos sin vernos,
nada busco en ti que no sea mío.
¿?Dónde apacientas tus rebaños??
Abro una puerta y otra puerta se cierra.
En esta habitación tú giras y yo giro,
no hemos dejado de perseguirnos,
de mirarnos por el ojo de la cerradura.

Vilma Vargas (Costa Rica 1961)

Tu mirada y algo más

2011-11-17T07:42:00.001-03:00

Tu mirada me desparrama el alma.
Saberte cerca pero tan lejos...

Muero por saber por donde vaga tu pensamiento
en que ocupas las horas muertas
si deseás un abrazo entero algunas noches
si repasaste esos momentos al menos una vez en tu mente.

No quiero perder mas tiempo
perder más tiempo es perder
perder más tiempo es perderte
y ésta pasión arrolladora no se esfuma;
cae gota a gota sobre mi cabeza como una tortura que no me deja pensar en otra cosa.

Gota a gota.

Soy una mujer a la deriva
eperando una señal
Ansiosa porque voltees a mirarme, mis ojos aguardan impacientes los tuyos como la primera vez.

Tu mirada me desparrama
El alma
La vida
Mi presente
Y algo más

Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Déjate - Amalia Bautista

2011-11-16T07:38:00.001-03:00

Déjate seducir por sus mordiscos,
siente en tu piel los pétalos de rosa
que saben ser sus labios cuando quiere.
Escucha su llamada y su silencio,
entrégate a sus gestos o a su ausencia
de gestos, y derrítele si puedes,
sin pudor, sin reparos ni vergüenza,
ante su invitación o ante la tuya.
Quema las normas de comportamiento,
despedaza la buena educación,
destroza las costumbres, rehabilita
por una noche al menos la locura.
Y un último detalle imprescindible
para que todo salga en condiciones :
procura que no sea tu marido.

Amalia Bautista (Madrid - España 1962)

Los misterios que merecen ser salvados - Patricia Rodón

2011-11-15T07:30:00.001-03:00

El resplandor que sale de la voz de los cantantes
La confusión del adn de los muertos
La canción de una niña a su muñeca
Los poemas que se llevan como amuletos
Las cosas que se mueven en el final del viento
La asamblea que discute en el insomnio
El micrófono escondido en los secretos
El canal privado de los sueños
Las manos de los músicos
La insondable noche y las estrellas
El pie salvaje de las bailarinas
Los abrazos de los que vuelven
El silencio y su eco
Los blues que son la tristeza en su belleza
Los besos que son campanas que suenan para adentro
El goce y su pura alegría
El aire que circula entre las palabras de amor
Los ojos de las mujeres cuando se pintan los labios.

Patricia Rodón (Mendoza - Argentina 1961)
Página de la autora

El final del sueño - Cristina Ramb

2011-11-14T08:14:00.001-03:00

No voy a pronunciarte
ni emprender el viaje terrible del olvido
ni esperar en la puerta los golpes del regreso.
Has salido del sueño
atravesado noches de húmedas almohadas
pesadillas de ausencias reiteradas y mudas.
No caeré en el tiempo
que desgrana almanaques amarillos e inertes
aclarando cabellos, arrugando las manos.
No tocaré tu piel ni en un mero recuerdo
ni habrá atardeceres con colores antiguos
ni lunas dibujando tu sombra entre mis sábanas.
Cuando rompa la aurora
daré gracias al tiempo porque lo atravesaste
y con él a mi vida marcándole un estigma
de lo eterno y lo efímero
lo vano y lo perpetuo.
Drenará por mis venas la sangre necesaria
la que cobra latidos gestándose en deseo
arrastrando mis nervios como raíz al agua.
No voy a pronunciarte
será gloria el pasado sin flores ni memorias.
Has salido del sueño
aunque el presente tenga un tatuaje en los labios
aunque el olvido sea tan sólo una palabra.

Cristina Ramb (Córdoba - Argentina 1966)

Las trampas del tiempo - Eduardo Galeano

2011-11-11T21:20:00.001-03:00

Sentada de cuclillas en la cama, ella lo miró largamente, le recorrió el cuerpo desnudo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:

–Lo único que te cambiaría es el domicilio.

Bocas del tiempo

Eduardo Galeano (Montevideo - Uruguay 1940)

Demanda - Ester Vallbona

2011-11-11T07:50:00.001-03:00

Rebasa con creces mis expectativas.
Resucita mis horas muertas.
Llena mis páginas en blanco.
Sé la nota que afine mi vida.
Tatúa tu nombre en mi repliegue más oculto.
Sé la gota que colme mi vaso medio vacío,
la pizca de locura en este espíritu sombrío.
No te rindas,
no enarboles la bandera blanca,
sigue luchando:
no te acostumbres a vivir sin mí.
Deslía la maraña de mis dudas.
Hazme dudar cuando lo tenga todo claro.
Sé mi dios ateo,
protégeme de los demonios de este tiempo.
Sé constante en mi inconstancia,
la ola atormentada
de mi mar en calma.
Pero no te rindas,
no arrojes la toalla,
sigue luchando:
no me acostumbres a vivir sin ti.

Ester Vallbona (Barcelona - España 1970)

Reflexiones previas a la siguiente escena - Irene Sánchez Carrón

2011-11-10T08:10:00.003-03:00

El verdadero mérito de muchas acciones consiste en saber esperar.

Saber esperar es, en muchos casos, uno de los grandes méritos
de ser hombre.

Es preciso especializarse en esperar

un turno,
un día,
una escena,
el momento.

Entretanto, esperar.

La gente pasa.

Es preciso seguir esperando.

El pensamiento persigue a la voz que atravesó la tarde
o al sonido de unos pasos que se acercan,
se paran,
vacilan
y, por fin, se pierden.

En la espera se sueña,
se alargan amores,
se manosean recuerdos.

Una historia progresa a fuerza de desechar posibilidades
que juntas
serían otra historia.

Es posible vivir todas las posibilidades
mientras se espera
lo único posible.

El tiempo pasa.

El verdadero mérito de muchas acciones consiste en saber esperar.

Irene Sánchez Carrón (Navaconcejo - España 1967)

Hay dolores que se agrupan de costado - Elsa López

2011-11-09T09:55:00.001-03:00

Hay dolores que se agrupan de costado.
Hay dolores alegres de brillantes colores
que iluminan la casa y te inventan canciones.
Y hay dolores oscuros de incalculables formas
que se filtran de día en las aceras
y te impregnan de luto las alcobas.
El dolor que yo tengo tiene un nombre concreto.
Se llama como tú y a ti se te parece.
Tiene tus mismos rasgos, tus mismas cicatrices,
tu manera invencible de rasgarme la herida
y dejarme las tardes y el domingo perdidos.

Elsa López (Guinea Ecuatorial 1943)

Obsesión - Cristina Ramb

2011-11-08T08:53:00.000-03:00

Porque llegó el amor sin yo buscarlo
y fue el dolor quien ocupó su sitio
tengo que atar mis manos para no tocar
los restos de tu ausencia en esta casa.
He besado los bordes de los vasos,
las tazas que han tocado tu boca
para robar un roce final, un pseudo beso.
Esta herida que duele aunque no sangre
o mi nombre que ya nunca me llama
en los sitios comunes de tu voz.
Esperarte es el juego más siniestro
donde apuesto las lágrimas y el duelo
a negar el final que todo cubre.
Arrancarme la piel porque me quema
la distancia real y los silencios.
Este rito obsesivo de escribirte
sólo pone palabras a la nada
al vacío de vos cada mañana
a ese hueco de noches sin soñarnos
a tu olor que se aleja y no rescato.
Las rodillas me sangran y no encuentro
a un dios que te vuelva hasta mis brazos.
No me alcanza el poema, no me basta
no reemplaza la íntima ternura
el goce de volar, místico y bello.
No me alcanza tu adiós para entender
lo real, lo imposible, lo incorrecto
me repito en un sueño cada noche
donde no se quien soy pero te llamo.
Cuando llegó el dolor supe que nada
ocupará mañana lo que estuvo
pleno de amor donde hoy apenas queda
este envase vacío de mi alma
que cuelga de la silla donde entonces
se durmió tu camisa y mi pasado
sin intuir el hoy
sin presagiarlo.

Cristina Ramb (Córdoba - Argentina 1966)

Vivir así - Maricruz Patiño

2011-11-07T09:35:00.000-03:00

Quiero vivir
arrancando palabras al silencio
y que el amor crezca como una enredadera sin amo
quiero escuchar la música hasta encontrar mi nombre
quiero vivir con un rayo de luz en el corazón
en fin, saberme despierta y ardiendo...

De: Del mundo y otro cielos
Maricruz Patiño (México 1950)

Sindrome de abstinencia - Aurora Luque

2011-11-05T20:55:00.003-03:00

No es tan tóxico ya: también caduca
el amor en la fecha señalada en su dorso.
Ya no es ese veneno
tan eficaz, ni acaso necesaria
la urgente sobredosis. Qué cualidad letal
la del amor filtrado en la memoria.
Regreso a las palabras y compruebo que nunca
se contagian o enferman con las fases
de mi intoxicación o mi delirio.

Siempre más sanas, siempre
a punto de ser dadas de alta y de dejarme
un poco más enferma. Y nunca simultánea
he sentido la fiebre en mi otro cuerpo,
el que tiene por vísceras palabras.

Aurora Luque (Almeria - España, 1962)

Algunas maneras de ensayar El Adiós - Ana Emilia Lahitte

2011-11-04T14:35:00.002-03:00

1
Cada latido,
pendular, descalzo, regresa al universo.

2
Somos lo que no vemos.
Somos lo que ignoramos. La sombra es la única constancia
del aún estar después de haber huído.

4
Amo
el temblor radiante de mi propia intemperie.

5
La desnudez
fue siempre mi guarida secreta.

6
Costó tanto
inventarse, cavarse, mutilarse,
antes de regresar al fondo del espejo.

10
Lo importante es la sed.
Ser un mismo desierto.

13
Fascina
Este límite
Donde el haber vivido se desprende
como la piel de una serpiente.

18
Sí,
las heridas son el mejor manuscrito.

32
Envejecer es esto,
recordar vagamente la piel de los amantes.

37
Sólo creo
en los ángeles heridos,
en su examen de luz en los infiernos.

38
La duda es un extraño paraíso
donde Dios puede al fin dejar de ser eterno.

42
Amo secretamente el casos que me ama.

44
Es difícil morir.
Más difícil aún saber si estamos vivos.

Ana Emilia Lahitte (La Plata - Argentina 1921)

Plato frío - Ana Pérez Cañamares

2011-11-03T07:37:00.001-03:00

Préstame tus tijeras
ésas que sirven
hasta para cortar espejos;
destrozaré diálogos, cartas
rasgaré los recuerdos
para que el viento los regale
a gente a la que no le digan nada.
Préstame las tijeras del pescado
y le arrancaré la piel
a todos los que me mintieron;
las raspas dejarán al aire
el amor que en el fondo, quizá, ojalá,
me tenían.
Acércamelas, las tijeras oxidadas
que rasgan en vez de cortar.
Quiero darle dos tajos sucios a la vida
y servirla fría
para que una vez quieta
sobre el plato
la perdone.

Ana Pérez Cañamares (Sanata Cruz de Tenerife 1968)

Ella / la misma - Aida Toledo

2011-11-02T09:40:00.003-03:00

Me miro en el espejo

y no he dejado de ser

la misma

la que creyó en príncipes

la virgen

la que leía libros en el bus

la misma

con sus faldas cortas

y sus piernas flacas

la de la invariable rutina

de la casa al instituto

del instituto a la casa

la misma

la que medio soñó con hijos

la que pasó seis años con el

mismo novio

la que se equivocó

pensando que lo amaba

la misma

la que no miraron

cuando ella los miró

la que ahora escribe

en tanto un hombre

¿su príncipe tan esperado?

la deja la olvida la ignora

o la evade

ella/ la misma.

Aida Toledo (Guatemala 1952)

Sindome del cantautor - Jimena Arnolfi

2011-11-01T08:35:00.003-03:00

Quiero ser tu guitarra para que me tomes en tus brazos cada día

Quiero ser las cuerdas de tu guitarra

para que me acarices con esa devoción.

Quiero ser tu mejor acorde.

Isza

Es importante que sepas eso,

sólo puedo arruinarte la vida

con mucho mucho amor.

siempre cantás con los ojos cerrados

y recordás la respiración de otra mujer,

yo siempre veo arañas por todos lados,

bichos que están trepando,

bichos que están comiendo a otros bichos,

bichos que después dan la vuelta carnero

y se empiezan a morir en cámara lenta,

a veces me parece que pierdo la noción

pero sos lo mejor que no me pasó en la vida.

cuando te conocí, agarraste la guitarra

y cantaste una canción que hablaba de cortázar,

tu pueblo y otro amor,

ayer estaba triste

y me explicaron que el problema

es que tengo el síndrome del cantautor:

el pibito con la guitarra,

el pibito con los poemas,

el pibito que se emborracha

y qué viva, qué viva la revolución.

otra vez soy un renault 4,

segunda mano, caño de escape a la miseria,

otra vez, otra vez pasó,

yo te ofrezco mi vaso

como si fuera un corazón

y a vos se te cae, manitos de manteca,

hoy a las 9 de la noche te voy a ver

me dan ganas de ponerme un vestido que tenga flores,

me dan ganas de arreglarme los rulos

y ponerme una vincha como te gusta,

hoy a las 9 de la noche te voy a ver

y no te voy a decir nada porque voy a estar esperando

que vos vengas a hablarme

y entonces me voy a hacer la sorprendida

y me voy a preguntar por qué soy tan estupida,

por qué no traje una doble de riesgo,

por qué te voy a dar un beso,

por qué más tarde voy a estar sola

contando tus pasitos en reversa,

estoy mitad cansada, mitad ebria

como para ponerte cara y decir algo increíblemente feo.

te voy a arrancar la palabra de los ojos,

pienso que voy a morir

botella por botella,

entonces al borde del último tic tac de menta que me queda

empiezo a leer tus poemas cuando ya no estás,

como quien desarma un juguete para ver qué tiene adentro

y me quiero matar porque te entiendo,

te entiendo todo el tiempo,

hasta cuando se te cae el vaso

y tengo que juntar los pedazos de vidrio para que no te cortes,

para que no te haga mal.

mi conducta a veces te parece extraña,

como esa vez que te dije que no me gustaba que me mires la cara

si me quedaba dormida y la verdad es que nunca te expliqué

pero esa noche mi sueño fue un poco extremo,

puse una canción de nirvana a todo volumen

y te agarré del cuello

y te juro que estaba lista para matarte,

ni me quiero imaginar qué tenía en la cara mientras soñaba todo eso,

porque yo pensé que te iba a matar,

que te iba a matar en serio,

pero me acerqué a tu oído con aire asesino

y te dije algo entre dientes

que se me olvidó cuando me desperté

y me estabas mirando,

parece mentira pero siempre es tarde

cuando empieza a llover a mansalva

y me pongo a baldear almitas

como cuando una tristeza me pide para entrar,

ayer quise hacerte un poema

y sólo pude escribir esto que sigue:

pensar en vos,
es correr en chancletas para atrás,
me caigo.

Jimena Arnolfi (Entre Rios - Argentina 1986)

Lujuria - Amalia Bautista

2011-10-31T08:15:00.001-03:00

No puede haber pecado en esta entrega,
en este deshilarse impidiendo la nada,
en este acto de fe.
Que a nadie se le ocurra venirnos con un cuento
lleno de represión y negaciones.
Quien no percibe la generosidad
de mi piel y tus manos
no debe hablar.

Amalia Bautista (Madrid España 1962)

Me importan... - Elsa Lopez

2011-10-29T21:13:00.005-03:00

Me importan un carajo las mareas,

el aire que respiras

y ese montón de hormigas

que pisas al mirarme.

(A mí lo que me importan son tus piernas,

el tono algo inquietante de tu melancolía

y esa forma que tienes de quererme

cuando estás frente al mundo)

De: Al final del agua

Elsa Lopez (Guinea Ecuatorial 1943)

Un año mas

2011-10-28T07:49:00.002-03:00

El objetivo de la vida es nacer plenamente,
pero la tragedia consiste en que la mayor
parte de nosotros muere
sin haber nacido verdaderamente.

Vivir es nacer a cada instante

Erich Fromm (Alemania 1900)

Hoy es mi cumple Nº 28 y son recibidos con alegría todos los saludos de mis queridos blogeros!!

Existencia - Blanca Castellón

2011-10-27T09:09:00.003-03:00

La fosa abierta
para alojar momentos
que se van muriendo
panales listos
para abrigar sentimientos
que me van
naciendo...
Albergo vidas
que no han crecido
y muertes que
no he sepultado.

Blanca Castellón ( Managua - Nicaragua 1958)

Necesito vaciarme

2011-10-26T08:31:00.001-03:00

Perderse también es camino

Clarise Lispector

Necesito vaciarme de ti, de mi; de todo lo que me rodea

Dejar atrás lo bueno y lo malo

Vaciar mi mente.

Dejar de lado el dolor,

las promesas,

los planes a futuro,

nuestras risas,

el amor.

Tengo que es saber lo que es perderme

acostumbrarme a no tenerte.

Tengo que saber lo que es perderte

sentir tu vacío.

Llorarte las veces que sienta ganas

para entender

que lo que un dia nace

un dia muere.

Pasan los dias y no pasa nada

y me pasa todo.

Este caminar a tientas

agonizante

está acabando contigo y conmigo.

Tengo instantes de una lucidez extrema

pero al instante siguiente me doy cuenta

lo que doleria dejarte ir

y no despertarme mas a tu lado...

Necesito perderme para volver a encontrarme

Necesito vaciarme de todo.

Concurso de belleza - Bertalicia Peralta

2011-10-25T07:43:00.003-03:00

Se requiere mujer hermosa;
senos mirando al cielo de por lo menos
dieciocho pulgadas cada uno
torneando suavemente una
cintura tierna que las manos
puedan abarcar dentro de veinte pulgadas
más abajo treinta y seis esta vez
sobre la pelvis
todo será canjeado por un viaje alrededor
del mundo automóvil último modelo
maridos eventuales presentacioens en TV
anuncios publicitarios
y el mejor maquillaje a prueba de agua
que se conozca.

Bertalicia Peralta (Panamá 1940)

El miedo - Carilda Oliver

2011-10-24T08:38:00.003-03:00

Entre los miedos que me ha dado tu muerte
hay uno.

No es el miedo a perder tus ojos de sálvame
ni a que de pronto,
al abrir un mueble,
la ropa se te parezca.

No es el miedo a que el óxido fatigue
tus cuchillos,
a que el tiempo apague tu último cigarro.
No es el miedo a que aparezca entre mis cosas
otra receta inútil
ni el miedo a sentirme desnuda sin tus manos.

No es el miedo a confundirte conmigo
sino a que caigas
de mi memoria
y yo no recuerde la forma donde estabas.

Carilda Oliver (Matanzas - Cuba 1922)

A veces... - Eduardo Galeano

2011-10-22T12:05:00.000-03:00

A veces el bajon demora en irse, y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción.

Eduardo Galeano (Montevideo - Uruguay 1940)

Clarise Lispector

2011-10-21T07:58:00.002-03:00

Natural Disasters - Fotografía Lissy Elle

Para Tuky

No tengo miedo ni de las lluvias tempestivas ni de los grandes ventarrones sueltos.
Pues yo también soy lo oscuro de la noche.

Clarice Lispector (Chechelnyk - Ucrania 1920)

Decir lo que nadie diría - Vilma Vargas Robles

2011-10-20T07:49:00.001-03:00

Decir lo que nadie diría:
que me hacen falta ganas
para vivir,
como si sólo me quedara el placer
de acostarme en la tierra de nuevo.
Treinta años que tú crees mágicos
y fueron esfuerzo.
Sólo creo en el abrazo de la tierra.
No puedo nombrar nada porque hoy todo me duele:
hasta tu nombre.
Y tengo que seguir:
si la vida es verdad para quien se la he dado.
Con la palabra que me deja sola,
con la vida siempre ajena,
pero verdadera.
Si no, ¿quién me explica esta herida?
Con sobras del amor he de seguir.
Me beberé tu fuerza y quedaré completa,
después de ti seré mía de nuevo:
una mujer naciendo
que atrapará su yo,
y tendrá que parirse por fin.

De: El ojo de la cerradura

Vilma Vargas Robles (Costa Rica 1961)

He escrito de lo oscuro - Beatriz Gimeno

2011-10-19T08:05:00.000-03:00

He escrito de lo oscuro, de la desolación de la mirada
y del deseo, que se eleva inútil para morir vacío.
He escrito del miedo,
del dolor de una tarde que se pierde sin rumbo,
del cuerpo que se niega.
De todo esto he escrito, y más si me dejaran
cuando hubiera querido simplemente no escribir,
sino quizá vivir y ser amada
y encontrar en los cuerpos amados un refugio seguro
donde contar que el tiempo acaricia suavemente.
Y no querría escribir de nada más,
sino enroscarme en tus piernas,
descansar en tu vientre
y morir, puesto que hay que morir,
sabiendo que he vivido,
con un conocimientos exacto del gozo y del placer
-de la alegría-.
Y sin embargo escribio, a mi pesar, lo reconozco,
y seguiré escribiendo mientras viva
porque no tengo aliento más audaz ni más lejano,
ni tengo abierto otro canal hacia la vida.

Beatriz Gimeno (Madrid - España 1952)

Libre soy - Lina Zerón

2011-10-17T09:46:00.001-03:00

Soy libre por decisión propia
por propia valía,
ganada en batallas medievales
o en tragedias griegas.

Ráfaga luminosa
desciende en la oscuridad
de mis tinieblas,
aclara mis pecados carnales,
convierte lo imperdonable en humano.

No soy Juana de Arco
ni la virgen María,
hembra, mujer,
viviendo el momento
ganando espacio a pasos pequeños
día con día.

Cada camino recorrido
se encuentra pintado en mi espalda,
caricias,
reclamos,
tempestades,
huella del tiempo
mutada en marchitas flores
o en conserva de maduras frutas.

Soy feliz a pesar de los daños.

Lina Zerón (México - D.F 1959)

XX - Maite Garcia Nieto

2011-10-15T21:11:00.001-03:00

¿Por qué dices "no sé"

siempre que te pregunto?;

y la verdad, no sé

nunca qué contestarte.

No sé por qué te espero

cada noche,

no se por qué me entrego

a ti sin conocerte,

no sé por qué te quiero…

¿Te da miedo seguir?

¿Quieres que lo dejemos?;

y sigo sin saberlo.

No sé, no sé, te digo.

Me da miedo seguir

y no quiero dejarte

no preguntes por qué;

yo no lo sé tampoco.

Sé que quiero tu voz

leyéndome al oído;

que te siento muy cerca

estando tan lejano;

que no quiero seguir

y no quiero dejarte.

Pero no sé por qué.

No me preguntes más.
No sé qué contestarte.

Maite Garcia Nieto

A mano armada - María Rosal Nadales

2011-10-14T11:32:00.001-03:00

Supón que me presento
cualquier día en tu casa.
Que digo: "Hasta aquí hemos llegado"
que cierro las ventanas,
apago las cortinas,
los libros, los periódicos.

Supón que me presento
cuando menos lo esperas.
Ya puedo disfrutar
tu mirada de asombro,
el lecho abandonado,
los sentidos alerta.

Supón que te desnudo
con besos y sonrisas,
conjuro tus fantasmas,
asalto tu desvelo,
amanezco en tu sombra,
y me marcho,
y me juras
-dentro de un orden, claro-
fidelidad eterna.

María Rosal Nadales (Fernán Nuñez - Córdoba - España 1961)

Cuando vuelva a verte...

2011-10-13T08:41:00.002-03:00

No tenerte

es esperar

confiada

que no llegues.

Piedad Bonett

Cuando vuelva a verte el corazón se me retorcerá de dolor y de deseo,

el estómago se me hará trizas y sentiré como mi alma se revuelca en suaves algodones con espinas.

Cuando vuelva a verte voy a querer llorar y gritar con todas las fuerzas lo que provocas en mi; gritar que das vuelta mi mundo, que me agotas de solo pensarte.

Cuando vuelva a verte voy a querer robarte

llevarte lejos

tirar los relojes a la basura

apagar los teléfonos

trancar las puertas

empañar los vidrios

quedar exhaustos

no darnos tregua

perder contacto con el mundo exterior

no dejarte escapar

ser todo lo que deseas

agudizar nuestras locuras

brindarnos el uno al otro

reirnos y mordernos sin piedad.

Entregarme entera desde el alma,

y confesarte al fin que me has agarrado mas allá de mi cuerpo.

De éste romance solo quedan - Elizabeth Auster

2011-10-12T10:11:00.000-03:00

De este romance solo quedan:

Tu mirada de fuego interpuesta entre mis ojos y los de cualquier otro;
La añoranza de la caricia de tus manos;
Sonreír como reflejo por tu nombre;
El dulce sabor perdido de tus besos;
Risas que se convirtieron en fantasmas y ahora deambulan por San Telmo;
Un color mediterráneo condenado a extinguirse en mi memoria;
Bailar con los ojos cerrados;
Canciones que por siempre serán nuestras;
El beso perfecto recibido entre las piernas;
El beso que te debo y ya no habré de darte;
Tu obelisco diseñado a mi gusto y medida;
Los poemas que te escribí en noches que no venían al caso como anotaciones al margen de mi historia;
La dulzura ausente después (la distancia y el hambre erosionan los modales);
Mi entrega;
Tu entrega;
Mis sentimientos;
Tus emociones;
Tu miedo a mi cariño;
Tu pánico a volver a enamorarte;
Tu confianza en mi patriótica lealtad;
Mi ilusión de que alguna vez estarías a la altura de las circunstancias;
La honestidad razonada;
Mensajes encerrados en botellas perdidas en el mar;
Pieles que duermen desnudas;
Brindar sin excusas ni razones, brindar de puro gusto;
Los espectros (en realidad, nunca se fueron);
Diplomacia preparándose para la guerra;
No saber lo que queremos;
No querer lo que necesitamos;
Lágrimas de noche y vestido de hielo para el día;
Hablar de más;
Hablar de menos;
Gritar de felicidad a los cuatro vientos;
Descubrirse gritándole a una pared;
La memoria de cuando todo;
Esta abundancia de nada;
No importarte más;
El acre sabor del “no se pudo”.

Elizabeth Auster (Argentina)

La vita - Mónica Gogna

2011-10-10T08:28:00.003-03:00

Es hermosa,
dijo una campesina portuguesa.

Hay en este instante
en el cielo de Buenos Aires
unas líneas delgadas
casi fucsia
cruzando el celeste-cielo

son las 5 y 12
y no puedo conciliar el sueño

es hermosa y tan corta
para tener tanto miedo

quisiera decirte
no me olvidaré ni aunque viva cien años
pero no podría volver a perderte
ni creo aquello de que es largo el olvido

es largo
es cierto
pero no es olvido.

Mónica Gogna (Argentina)

Mas poemas de la autora aqui

Deseos irreverentes - Juana Pavón

2011-10-08T10:59:00.003-03:00

Cómo me hubiera gustado
estar en la cama con Walt Whitman,
beber en las cantinas de Malcom Lowry
o “Bajo el Volcán”.
Procesar a mi manera a Franz Kafka.
Observar sigilosa y detenidamente
a Francis Bacon.
Estar con Salvador Dalí
en una tarde de toros
y tocarle el trasero
mientras pensara en Gala
o en Federico García Lorca.
Cantarle a Pablo Neruda
mis poemas de amor
y otras canciones desesperadas,
repetirle “De Profundis”
con todos mis secretos sexuales
a Oscar Wilde y a su amante maldito.
Cómo quisiera estarme riendo
junto a Baudelaire
con mis quince años en su cama.
Tal vez me hubiera gustado
cogerme a Hitler, a Calígula
a Napoleón, a vos
y a otros hijos de la gran puta.
Filmar con Pier Paolo Passolini
un Decamerón diferente.
Estar acariciando y besando
a Rabindranah Tagore.
Hablar de amor con Juan Ramón Molina.
Condenar sin clemencia
a los Jesuitas Pederastas.
Echarle en cara a Marlon Brando,
el no haberme conocido.
Perseguir a Felipe Buchard,
a Ezequiel Padilla y a Simón,
de cantina en cantina
de barrio en barrio
de santuario en santuario.
Conspirar con la sangre latina
de Gabriel García Márquez.
Desamar a un mílite como Fernando.
Respetar a las mujeres de 1+1
mas no a todas
- como dice María Ester
con la venia de Leslie –
Enojarme con Ramón Matta
por no haberme invitado nunca a un pase.
Quisiera mentarle la madre a tu padre,
a Nietzsche, a Gorky,
y a Simone de Beauvoir.
Respetar aún a Marx, a Lenin,
a la lucha de clases.
Y reírme de los comunistas criollos
pese a la Perestroika.
No comprender nunca las debilidades de Woody Allen
Cortarle un huevo a Van Gogh
y no la otra oreja.
Romper a llorar, escribir mierdas
bailar mambo, salsa y más salsa
y jugar con muñecas aún siendo abuela.
Pedirle perdón a mi mejor amiga,
a Monseñor Santos y a otros Rodríguez,
volver a ser buena, cursi y pendeja.
Seguir soñando, amando y fornicando
y contar chistes hasta llegar
a la hilaridad.
Volar y volar muy lejos
hasta encontrar a ese todopoderoso
que me hizo a su imagen y a su todo.
Amén.

Juana Pavón (San Marcos de Colón - Honduras 1945)

Credo - Marisol Briones

2011-10-07T07:56:00.000-03:00

La condenación me amenaza
acaso Dios no es amor
somos los seres humanos quienes
atribuimos sentido a las cosas
Además
científicamente en el universo
de la negrura mas absoluta
podemos acceder a otro universo
pletórico de luz
Por otra parte
hay dualidad en todo
y es saludable y necesaria
la conjugación de los opuestos
para el punto de equilibrio
Así
soy amante de los libros
la música, el arte, la poesía
de Serrat, Aute y Sabina
de Silvio, la Trova y la Habana
de Filio y el DF
Por supuesto de vos
que tenes un fuerza tan devastadora
que podes trastornarme sin ayuda tuya
Soy además
profana cibernauta
creyente de la luz
los sortilegios
los ritmos de tambores
las cuerdas de guitarras
tus manos y tus ojos
De que otro mundo es posible
con un vida digna para todos y todas
es decir
sin limites en mi soñar.

Marisol Briones (Nicaragua)

Sin título - Idea Vilariño

2011-10-06T09:59:00.001-03:00

Sabés, dijiste
nunca fui tan feliz como esta noche. Nunca.
Y me lo dijiste en el mismo momento en que yo decidía no decirte,
sabés, seguramente me engaño pero creo,
pero ésta me parece,
la noche más hermosa de mi vida.

Idea Vilariño (Montevideo - Uruguay 1920)

Francesca - Ezra Pound

2011-10-05T11:12:00.001-03:00

Fotografía Maia Flore

Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
En lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.

Ezra Pound (Haylei - Estado Unidos 1885)

Haré de cuenta que no existes - Marta Sepúlveda

2011-10-04T08:29:00.001-03:00

y pasaré de largo frente a ti
como si no te conociera
me haré la distraída / cuando
a la hora del desayuno
pongas tu desaliño sobre la mesa

tengo planeado en secreto
matarte un poco esta tarde
en la plazoleta del parque
al contemplar las palomas

estoy segura de acabar contigo
tristeza
de una vez por todas
una noche de estas
en que mi corazón se parta en dos
cuando en el éxtasis
no quede espacio para tu fantasma
ni Dios para tu plegaria
ni un centímetro de mi piel
para tu miseria.

Marta Sepúlveda (Bogotá - Colombia 1957)

Casi intacto el amor - Balbina Prior

2011-09-30T23:09:00.003-03:00

Llegado septiembre tendrá fecha nuestro contrato,
debo un par de letras al banco de la fidelidad
y tú, que el deseo te ha prestado hipoteca,
no pareces darte cuenta que el amor se hunde
como las pinzas de la ropa caen
aullando por mi patio interior.
Dejamos hace tiempo de intentarlo,
cuando la costumbre como el polvo
se había posado sobre nuestro mobiliario,
cuando la desidia se acumulaba
por el suelo como vacías botellas,
y para colmo se anegó el apartamento
por las mismas goteras siempre.
No soporto que te rindas
sin condiciones, que te cruces
de brazos como si ya el agua hubiera
llegado al cuello de la última ruptura.
No me dejas alternativa,
morir en los caninos del incierto destino,
probablemente soledad afilada,
o disparar con el fusil de mi abuelo
nuestra cómoda vida diaria;
morir al grill de un amor casi intacto,
o matar por dichas más imaginadas que ciertas.
Te has empeñado ciegamente
en arrastrarme atada a tus noventa
caballos, hirviendo mis manos y mi espalda,
por ti, desabrido amor.
Doy por seguro que despertaré a balazos
y todos estos años como sesos
esparcidos por la pared.

Balbina Prior (Villaviciosa de Cordoba - España 1964)

Juana la loca - Juana Pavón

2011-09-30T09:54:00.000-03:00

Para Emma

(Emulando a Federico García Lorca)

Estoy loca
porque nadie podrá darme
distancias, ni límites, ni futuros
eso sólo yo puedo dármelos.

Quiero que todas se enteren
que estoy loca
por no encontrar lo que yo buscaba.
Lo busqué debajo de las piedras
debajo de las raíces
de la médula del aire
y lo que encontré
fue la verdad
de las cosas equivocadas.

Por eso estoy loca
por no poder irme con el primer paisaje
y volar mezclada con el amor
el vuelo de siempre
sobre mi lecho vacío.
Por querer mi libertad
mi amor humano,
porque la aurora llegó
y no la recibí en mi boca.
Porque aquí en mi locura
no hay mañanas
ni esperanzas posibles
sólo ese rumor de suicidio
que anima mis madrugadas.
Porque tengo océanos de ternura
para aquellos que arrugaron mi corazón de niña
y me negaron una vida más digna.

Si, estoy loca
porque amo a Tchaikhosky
Jacobo Cárcamo
Roque Dalton
y a Morazán.
Porque amo la luna
el sol, las estrellas
la música
y las montañas.
Porque amo a pucho
a los niños a Walda
y a Pink Floyd.

Estoy loca
porque me alimento de muerte
y miseria en el guaro.
Porque amo a Dios
y admiro a Marx
porque amo la paz
de los cementerios.

Mi locura señores
es encontrarme pequeñas criaturas
enterradas bajo pedazos de cartón
Federico decía
estos niños cuando se levantan
parecen golondrinas con muletas.

Esa es mi locura
contrariar a chicos plásticos
que leen Vanidades, Cosmopólitan
y “Nuestra Tegucigalpa”
Mi locura está
en el humo asfixiante
que me da la zona peatonal
y el dolor cansado e infinito
que me dio la calle real.

Estoy loca porque salpicaron de lodo
mis pupilas límpidas
mientras esta agonía de dolor
siempre quiere acostarse conmigo.
Si, estoy loca de dolor
de amor
de rabia por mi impotencia
por mi resistencia de cucaracha
por los gemidos que golpean
las ventanas de mi alma.
Estoy loca por hacer rabiar
a las señoronas ignorantes
cada vez que sus maridos cornudos
fijan sus ojos
en mis tetas caídas sin sostén
Que se enteren que mi locura
sienta sus bases
en decir casi siempre lo que pienso
y si a veces callo
es por no herir susceptibilidades
o por consideración
- ¡Qué esfuerzo Dios mío! -

Estoy loca
por desenmascarar
a la gente y su indecencia
por corruptos
ladrones
asesinos
explotadores
vende – patrias
y sobre todo
porque odio los prejuicios
de aquellas y aquellos
que sólo saben señalar
mas no ven el tumor
que tienen en la próstata
y vagina.

Por todas esas cosas
que sé y me callo

es que estoy loca.

Juana Pavón (San Marcos de Colon - Honduras 1945)

En ocasiones es mejor no salir - Marta Sepúlveda

2011-09-29T09:42:00.001-03:00

El sillón se siente más mullido
la luz en la ventana
tiene un toque mas sagrado
con sus mil partículas de polvo en movimiento
la tarde se hace pesada
perezosa
quizá como un gato enroscado en la ventana

a veces es mejor quedarse
a ver el mundo desde adentro
regocijarse en inventar
encuentros imposibles

invitar a la araña escondida
detrás de la cornisa
a tejer su tela en la puerta
para no dejar entrar a nadie.

Marta Sepúlveda (Bogotá - Colombia 1957)

El cuento de los espejos - Gabriela Mari

2011-09-28T10:04:00.001-03:00

Fotografía Alfonso Breznes

Para ser todo aquello que nos pasa
eso que somos si nos atrevemos
eso que nos auguramos en silencio
eso que nos deseamos y nos lloramos
habrá que reír un poco antes que nada
mirándonos al espejo como ajenos
descubriendo lo propio como nuevo
y aún dibujando arrugas, sonreirnos
y aún pintando canas, desbordarnos.

Habrá que ser mas fieles a los mensajes
leyéndolos al revés sin hacer trampa
habrá que desnudarse como amantes
habrá que dejar las máscaras para otro día.

Habrá que saber mirarnos sin reojos
de frente, sin sigilos y sin vueltas
limpiar el espejo de las brumas
lustrar el vidrio que nos nubla el alma
o aún comprar un nuevo espejo si hace falta.

Pero si así y todo el desconsuelo
se instala y nos reclama sus caricias
si de todos modos las batallas
las ganan los cobardes que hay adentro
no defraudemos a nuestro destino
amable compañero sin medallas
dejémolse un lugar en el espejo
aún chiquito y en el rincón mas desvalido
e intentemos nuevamente
cada día
esa batalla incierta y postergada
de sabernos asesinos de la muerte
de sabernos dueños de las alegrías
de sabernos amantes de nuestra propia locura
de saber que
de todos modos
aunque peleemos al revés
somos un cuento de lo posible.

Gabriela Mari (Buenos Aires - Argentina)